我的写作过程很有意思，就象自然流淌的河水。世俗硬要把这个行为和思想的记录说成是诗歌。把文字和语言用如此的排列印刷出来，就是诗歌了吗？以致于我几十年的文字流露，像某种痕迹一样，记录在各式各样的本子和随便的一张费纸上，都没有把它展示出来供人们欣赏。直到今天才在名闻利养的驱使下，用这种人类习惯的方式，在诗歌和诗人这种称谓中才使得这个我个人思想意念的痕迹展示出来，供眼睛、大脑、心灵享用。我也不知会给面对这些文字的人带来何等的作用。现在流通于世俗的文字语言太多太多了。每个人都在表达自己认为的正确和错误。都在寻找赞美和能量的认可。面对这一切我都有些恐慌，因为我不愿意因此而带来如此的结果。能用这样的方式的潜在意识和我突然举起笔用原始的书写方式把不知从何处来的语言记录下来是一样的。我只是在记录整理某一种遥远的声音。
如果把这样的文字排列叫做诗歌的话，我写诗的历史不算短。早在十一二岁时就写过不少诗。那时候叫批判诗，批林、批孔、批邓，歌颂毛主席。只是那个时候的文字不知何处，也不能给世俗证明什么。在我的记忆里，写写画画始终伴随着我到现在。然而，我从来也没有把这些理解成诗歌或者艺术。好像我不这样做会直接影响到我生命的健康。我随身经常带着一个本子就像随身要带一点卫生纸一样。有时候在酒吧、咖啡厅，在厕所、在马路上、在公共汽车上、在各种场所，感觉来了就写下来。若忘记带本子我就在卫生纸上或者和服务生借几张闲纸来记录这些文字，就好象在用一个容器接某种流淌出来的液体。每当有朋友来访总要把这些写下的文字硬朗诵给朋友。有可能有些朋友会因此而远离我。这一切的行为只不过是一种生命的需要，与所为艺术无关。就像今天写给你的这几段文字也是在半夜两点零三分突然醒来躺在床上，在床边随手拿来的本子上写下的。
所为艺术就是这个名为艺术的东西。所为诗歌也是名为诗歌的东西。它不具备教化人的功能，它只是人原始记忆的记录。不管用何种形式都是遥远无限空间的回应。是性能本来的自然流露，一切人为世俗的解释都削弱作为艺术本来的价值。本来如此，性也！
曾几何时
曾几何时
不朽的天空飘浮在心上
水声流走
飞鸟不在栖息在枝头
金属的国度里
拥有谎言和强暴的大炮
阴云密布
那横跨在岩石上的头颅
停止思想
曾几何时
诗章歌颂着美好的时光
韵律里添加了太多的盐
肉体在烧红的欲火中变换姿态
天空依然蔚蓝
面对焦土上行走的死尸
无话可说
曾几何时
那群鸽子飞跃大西洋
也找不到丢失的那只橄榄叶
只有疲劳的谎言
弥漫着我们的前途
屠刀飞舞
眼泪流自心跳
腐朽的道德也喘息在爆虐的笑声里
而这群孩子们
蹂躏着祖先遗忘的理想
曾几何时
我们天天歌唱
歌唱美好的明天
明天在今天的血腥中学习忍耐
时间成了我们的归宿
期望不朽和独端的誓言
滚动在人的头顶
我们哭我们笑
路上没有超越的驿站
曾几何时
我们制造了无数的神
为了安慰心灵的飞跃
为了迷失中的猜想
在这里
这片焦土上祝福与诅咒同样神圣
贪婪的人子
敞开傲慢的胸膛
用铁蹄
践踏贫穷的尊严
总要把和平的屠刀架在你的脖子上
曾几何时
我的梦里总有情欲
聆听老人们的鬼故事
总要等到星光灿烂
而这个时代
真实的血色涂满天空
这群长不大的孩子
总把神圣的经典放在老者的面前
为自己的成长寻找依据
我们在这里停留
在废墟中聆听金属鸟的歌唱
对岸的柳树已经摇摆
水面上飘浮着云彩
那群孩子
把玩具搁置在荒漠
找不到家园
曾几何时
我把爱情写在心上
肉体诱惑着真理
为了妄想
为了贪婪的充实
那群孩子你挣我夺
你死我活
用坚挺的阳具宣誓
那群长不大的孩子
挥舞着屠刀
独立在这片废墟上
演讲和平的意义
2004年5月3日
画家村
农民世代被土地奴役
今天做了主人
他们扛着镰刀
领导着艺术家
走向迷人的市场
月光
月亮似铜锣
光芒四射
响彻大地
敲击着昏睡和堕落的众生
生死
子宫里流出了一个生命
坟墓里游走一个生命
那火一般的成长中
搅拌着因果
沉静在虚空
2008年9月
宗教
隔着一张薄薄的纸
在心上镶嵌着一个神
那被神蛀空的眸子中
火焰正浓
物质满足着皮肉
还在灵魂深处安一个家
执着的心
将一张罪恶的皮
拉扯在神的宫殿
2008年9月
土地
祖祖辈辈播种庄稼
今天
成长了水泥和砖块
收获了
漫无边际的高楼大厦
2008年9月
当代画家
扯足一块亚麻布
把颜色涂抹成邪恶
血一样的流淌才是眼睛的光
为了钞票满天飞舞
在那笔尖上注足勇气
我是来自子宫的印钞机
所有的图象
都是流自名闻利养
握着那支笔
酷似流淌着血的刀
杀戮的不是一个生命的哀鸣
是一种精神的丧失
是谎言的宣誓
编造一个概念
让你神秘
在我的眸子里镶进献媚的光
光芒映衬着你的贪婪
模仿迷人的图像
用颜色截割尊严
在道德上贴上钞票
一支带血的笔
宣告贪婪的真理
2008年9月
